On dort tous les trois et ils sentent le petit beurre. Il n’y a rien que je préfère au monde. Dormir avec eux. Pas de bêtises, du silence, j’arrive enfin à me recentrer. C’est souvent là que surgit une onde de culpabilité, je me remémore la journée, les moments où j’ai perdu patience. Je réalise maintenant qu’ils sont paisibles que je n’étais pas assez disponible moi non plus, que si j’avais été plus à l’écoute, tout aurait été plus fluide. Demain il fera jour, j’aurai une nouvelle chance. La veille du départ, j’ai un peu craqué dans ma cuisine qui ruisselait avec une assiette brisée en mille morceaux gisant sur le sol, je me disais que c’était dur, et ma colère grondait, elle se transformait en une complainte intérieure, en un an je me suis fait licencier, je me suis séparée, j’ai déménagé dans un appart dont le salon est plus petit que mon ancienne chambre, et c’était cette assiette réduite en miettes qui me faisait basculer, cette assiette c’était la vision désolée de cette nouvelle vie et de ces difficultés. Ce matin, avant de partir, j’ai vidé les poubelles, j’entendais les éclats de porcelaine cassée et je souriais un peu de mon affliction extrême de la veille. « Tu es si dramatique Delphine », heureusement le Jour me remet toujours les pieds sur Terre et je finis par rire de moi-même. Quand ce soir, au dîner, Aaron m’a dit qu’il voulait montrer des photos de ses vacances à sa maîtresse, sa candeur m’a réconfortée. C’est juste trois jours en Normandie mais à les écouter, c’est déjà le paradis. J’étais émue de cette reconnaissance et j’ai fixé ma crêpe un moment les yeux dans le vagues, j’ai réalisé que c’est encore une fois cette histoire de verre à moitié plein. Après tout, Aaron pense que nos trois jours normands sont des vacances et ils sentent le petit beurre. Je les entends respirer, j’aperçois les cheveux collés à la lisière de leurs tempes et je me dis qu’il y a probablement déjà tout, sur ce petit front perlé, pour être vraiment heureux. Aux cœurs endommagés qui me lisent la nuit: demain il fera jour.
